Мои некторые стихи (лирика любови и размышлений)

Что наша жизнь?

Что наша жизнь?
Оторванный листок блокнота,
Что полон низменных страстей.
Поем мы все в угоду Богу,
Но в мыслях дьяволу верней.

Что наша жизнь?
К чему притворства?
За звонкий шелест калиты,
Мы продали свою свободу,
Отдались демонам души.

Теперь не модно быть правдивым,
Не модно Бога восхвалять.
Теперь одни остались силы,
Лишь свое тело ублажать...

P.S.: стих конечно получился религиозного толка, но я имел ввиду не только это. Так вырвалось как-то...



***

Сколько ломанных строк,
Сколько ломанных судеб.
Ну зачем нужна любовь и какой от нее прок?
Если ты в этом мире не нужен.

Сколько одиночества среди толп
Безликой серой массы.
Сколько пафоса слов
В устах лживой гримасы.

Ты один, одинок, ты — никто.
Просто точка на пожелтевшей от старости карте.
И только небо над тобой одно,
Отражение тайной веры и страсти.


Братство Тамплиеров. (rap)

В его словах — раскаты грома.
В его глазах — любовь до гроба.
В его душе — частичка рока.
В его пути — ответы Бога.

Да, я последний из братства тамплиеров,
Хранящих тайну и не предавших свою веру.
Иду по жизни с тенью былых заветов,
Сгоревших на костре и ставших вашей тенью.

Однажды, в муках совести, приняв свое наследство.
Я окунулся в мир, до этого мне не известный.
Полный смысла жизни и стремлений вечных.
Но как найти счастье в этом мире бесконечном?

Среди потемневших замков и неказистых монументов,
В своей душе искал ответ на вопрос извечный.
И раздавшимся эхом, я слышал темноты своей неизвестность.
А вместе с тем за шифром строк, рождающих куплеты,
Я видел свет, рождающий надежду.
В то, что, однажды, обрету я веру
В любовь свою и стану откровенным.

В его словах — раскаты грома.
В его глазах — любовь до гроба.
В его душе — частичка рока.
В его пути — ответы Бога.

А время шло, и шло все дальше,
Сметая все; в ладонях сложен знак древнейший,
Данный мне когда-то раньше с ключом от сердца, вечный.
Так было раньше, когда-то в прошлом.
Но, что есть время? - вопрос без ответа данный.
А время — лишь миг мгновения опоздавший.
Душа бессмертна с любовью ей данной.

В его словах — раскаты грома.
В его глазах — любовь до гроба.
В его душе — частичка рока.
В его пути — ответы Бога

Отрывок из микро-сборника "ТРИ ТЕКСТА О ГЛАВНОМ"

Доколе можно писать о любви?
Строк миллионы исписаны были,
Но сердца все также рвутся из груди,
Когда нежные губы в поцелуи застыли.

Тогда, в те мгновенья пробуждения весны,
В душе, что так сильно по ней тоскует,
Мотылек - глупый разум, крыльца опалит
И упадет в бездну страстей ликуя.

Тогда, в те мгновения прохладной ночи,
Без разницы где это таинство будет,
Два сердца воспрянут в единой груди
И новому миру взор приоткроют.

Не важно как льется рифма жизни твоя,
Не важно и то, что в любовь ты не веришь.
Она не спросит ни о чем, никогда,
Нахлынув однажды бархатной тенью.

Стрелою мгновений сомнения мелькнут,
Отдавая тебя в сладкие плены.
Владычица мира взойдет на престол,
Раскрыв карты бренного тела.

Ей все без разницы — нищ ты или богат,
Она не видит злата глупого успеха.
Она пришла сюда Творить и Созидать
Новые миры из грязного утеха.

И звонкая капель чеканит свой ритм,
Слезой по щеке страстей расставаний.
Кто бы ты ни был — герой или тлен,
Пред властью ее ты просто бессилен.

А кто же она — та, что может Творить?
В ее незримых перстах нити надежды и веры.
Может она нам небом мудрым дана
За грехи наши и наивную веру.

Везде, всегда и во всем, сколько не спорь.
Она — муза созидательной страсти.
Она не стучится в дверной сердца проем,
Просто срывает своей силой и властью.

Веками мыслители многих племен
Искали ответ на вопрос без ответа.
Что же такое тот дивный сон?
В который погружен достойный ее плена.

Так было в далеких приданиях времен,
На пыльных пожелтевших страницах.
Так будет и дальше, когда мы уйдем,
Оставив после себя продолжение тлена.

Мир полон страстей, он иногда одинок.
Загадками манит душевных терзаний.
А где-то под боком звенит кошелек,
Сверкая мирским продажным стенанием.

Забыли мы давно уж заветы отцов.
Ушли в небытье воспевание бодрых.
Давно уже потеряли Его,
Отдав нашу совесть Дьяволу гордых.

Так мир наш, когда-то родимый в любви,
За суетой серых дней погрязших в неги,
Осколками жизни и бокала любви,
Сыплет на загрубевшие раны забытой потехи.

Но там, где ночь — по утру, встает небосвод,
Алым пламенем восходящей победы.
Так утренняя заря дарит нам
Лучи багровые светлой надежды.

Не все еще в сердцах загублено им,
Тем демоном амнезии современного мира.
Любовь — воцарится в сердце твоем!
Она пусть откроет знание мира.

Тогда, в те мгновения прикасания губ,
Она растворит адские цепи.
И душу твою отправит в полет,
Словно резвую птицу несбывшейся веры.

Тогда произойдут чудеса:
Привычное станет чужим и блеклым.
Оно словно станет не нужное нам,
А мир раскрасят краски без серой.

Везде, всегда и во всем, сколько не спорь.
Она — ключ к потаенной в груди дверце.
Она не сейчас, но потом,
Панацея от боли сердечной тверди.

Вера, надежда, любовь.
Все знаю присказку дальше.
И последняя, что назовешь,
Есть причина первых рождения.

Доколе  можно писать о любви?
Строк миллионы исписаны были,
Но сердца все также рвутся из груди,
Когда нежные губы в поцелуи застыли.

И рифма не та, и стих вьет вкривь,
Прощальным клокочет вам унисоном.
А сроки в сердце может влились,
Открывая его перед Богом.

2013 (c) Иван Петров